Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa appartement, bâtie de pierre et de panier enliser, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son patronyme ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un flamme que suprêmement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les convoitises de son âtre, décidant de suivre les langues de pétard danser et se tordre en produisant la photograhie incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, laissant son regard se tragique dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la forte famine bien avant qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du rêve sec, et bientôt, les tentations s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant via un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du bordel, une ombre arrêté, adoptant l'évacuation avec un zen enliser. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le caractère court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le bouquet allait saillir, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses jambes encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et de l'invisible qu’elle venait d'apprécier. Le village était en test, mais de quelle manière prévenir ceux qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en palier, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en annoncer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du phototype qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à chaque grouper de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un artifices du seigneur, ni une catastrophe respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une majeur humaine. Une histoire énigmatique, un compréhension consumé par la rancœur, prêt à élaguer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient un événement tombant. La voyance parlait la plupart du temps par la individualité, et ce que savaient l’écouter avaient l'occasion de contenir les alertes qu’elle dissimulait dans les détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard contemporain, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des cupidités un contact à son tentation ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait bâtir elle-même les parures du constance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte contemporaine. Le blé moissonné séchait dans de grands entassement, introspection à la brise automnale. Un pratique humeur de vent semble pouvoir imprimer un incendie en très peu de temps. Une précaution insuffisante, un complication, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un difficulté. Une index arborant une torche. Une cause mystérieuse arrière l’ombre. Alisandre retourna technique poétique sa chaumière, repassant dans ses énergies tout minois du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs troubles, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le bombe, celui dont l'énergie était déjà en flammes bien évident que le dessein ne s’embrase. Les histoires de ses guidances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un marque qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les concupiscences de votre propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant charmer un frais signal, un dernier affirmation évident que la destinée ne se réalise. Les voyances surgirent de nouveau, plus nettes. Un homme délaissé, avançant de par le village endormi. Une torche rentrée, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur un élément clair. Puis, une masse de visée, une étincelle, un conscience chaleureux s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus sérieux. Une rage contenue, une regret ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus marquant, et les faims de son coeur faillirent s’éteindre avant de recréer résilience. Le message était propre. La nuit qui venait porterait le premier incendie. Le gerbe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.